Ты, царского рода,
В рваном плаще,
Куда ты бредёшь под дождём?
Мутную брагу
Пьёшь в кабаках придорожных.
В ножнах
Меч заржавел.
Тщетно пытаешься ты
Скрыться, забыться,
Слиться с толпой:
Толпа сторонится тебя,
Брага тебя не пьянит
И кабак тебе домом не станет.
Куда бы ни шёл –
Не знать тебе лёгкой дороги.
Пока
Не засияет меч,
Не заалеет плащ, -
Путь твой по кромке клинка
И ноги в крови,
И доли иной не проси,
Ибо ты –
Царского рода.